Marie-Joseph de Chérnier - El Cementerio Rural: una elegía inglesa.

Traducción (IA) y transcripción original de la edición del Siglo XIX, disponible en InternetArchive

EL CEMENTERIO RURAL: UNA ELEGÍA INGLESA.

POR MONSIEUR MARIE - JOSEPH DE CHÉNIER

PREFACIO.

Ya existen en la lengua francesa varias traducciones en verso de esta célebre elegía; pero las que han sido publicadas parecen más párrafos que verdaderas traducciones. Además, tenemos algunos fragmentos de poesía que evidentemente han sido inspirados por ella; Incluso hay algunos que, sin igualar la obra del poeta inglés en la plenitud de sus pensamientos y la energía precisa de su estilo, son al menos muy notables por su elegancia y armonía. Al ofrecer al público esta nueva versión, compuesta hace varios años, imprimo los versos ingleses junto a los versos franceses. Así, se podrá ver de un vistazo lo que creído necesario suprimir, cambiar o añadir; y se podrá juzgar si ha logrado encontrar el justo término medio entre una imitación infiel y una traducción servil. Temía que la elegía completa cayera en la monotonía de los cuartetos; por ello, he conservado únicamente en la epítesis esas formas poéticas que me parecieron apropiadas. He trabajado esta pieza con esmero; pero, en cualquier género que sea, nunca consideró mis escritos más que como intentos susceptibles de un perfeccionamiento gradual. Siempre estaré dispuesto, en todo momento, a aprovechar la opinión de los conocedores, e incluso lo que puedan ofrecer los críticos rigurosos de los censores profesionales. Voltaire, al regresar de Londres, donde las primeras persecuciones que sufrió en Francia le obligaron a refugiarse, dio a conocer a su patria la filosofía y la literatura de los ingleses. Tomó de sus poetas bellezas fuertes que supo embellecer aún más. Durante los últimos años de este gran hombre, hoy tan ridículamente acosado, el Sr. Ducis logró éxitos memorables al trasladar a la escena francesa las poderosas creaciones del poeta trágico inglés. Más recientemente, en la traducción del Paraíso Perdido , obra a veces sublime ya veces extraña de un genio no menos asombroso que Shakespeare, se ha encontrado a menudo todo el talento del Sr. Delille; se le buscaba en El Hombre de los Campos y en el poema La Piedad. El mismo Sr. Delille tradujo en otro momento, con gran acierto, la hermosa Epístola de Pope al Dr. Arbuthnot. Otra obra maestra de Pope, La Heroína de Héloïse , ya había establecido la reputación del Sr. Colardeau. El Sr. Boisjolin merece ser citado junto a estos talentos célebres; su traducción de El Bosque de Windsor es una de las piezas más puras que han aparecido en mucho tiempo. Cuando se hace difícil atreverse a pensar por uno mismo, aún se puede traducir. Además de la elegía de Gray, la mejor obra que tenemos en este género, al menos en las lenguas modernas, algunas otras piezas de este poeta merecen una versión elegante y cuidada. Por ejemplo, su Himno a la Adversidad, sus dos Odas pindáricas, una sobre los progresos de la poesía, la otra titulada El Bardo; pero aún más, a mi juicio, su Oda encantadora sobre el Colegio de Eton. La oda más famosa que Dryden compuso sobre la música; Emma de Prior, El Ermitaño de Parnell, la Epístola de Addison sobre Italia, una docena de fábulas de Gray, dos pequeños poemas de Goldsmith, El Viajero y El Pueblo Abandonado , también merecerían el trabajo de hábiles versificadores entre nosotros. Las literaturas nunca están en guerra. Puede haber disputas políticas entre los diversos gobiernos; el sueño filantrópico de Sully, del abate de Saint-Pierre y de J.-J. Rousseau puede seguir siendo el sueño de los hombres de bien; pero para el genio existe un tratado de paz perpetuo que debe ser observado religiosamente.

ELEGÍA

El día huye; de los remotos acentos lugubres

Llaman al rebaño a su redil mugiente.

El labrador cansado regresa a su choza;

La luz temblorosa del sol expirante

Deja poco a poco las montañas silenciosas;

Una calma solemne envuelve los cielos;

Y sobre un viejo castillo que rodea la hiedra,

Los siniestros pájaros, con su grito monótono,

Amedian al viajero por su ruta extraviada,

Que viene a perturbar el imperio consagrado a la noche.

Cerca de estos abetos nudosos cuya sombra verde

Cae sobre los campos tristes, esparciendo el duelo y la sombra.

Bajo estos frágiles céspedes, adorno del sepulcro,

Duermen los aldeanos, ancestros del pueblo.

Nada puede perturbarles en su última morada;

Ni el clarín del gallo anunciando la luz,

Ni el cuerno matutino, su llamada acostumbrada.

Ni la voz de la primavera, perfumada por su aliento,

Ni los niños, reunidos en los brazos de su madre,

Compartirán más, sobre las rodillas de su padre,

El beso del regreso, objeto de su deseo.
Y por la noche, en el banquete, la copa del placer
Ya no irá rondando, alegrando a la familia.

¡Cuántas veces la cosecha fatigó su hoz!
¡Cuántos surcos trazó su arado laborioso!
Cómo en medio del trabajo sus cantos eran alegres,
Cuando el bosque caía bajo los pesados ​​hachazos.
¡Que al menos sus tumbas no sean desechadas;
Que el afortunado hijo del destino, dejando su grandeza,
Respete la candidez de los sencillos aldeanos;
Que la sonrisa altiva expire en sus labios:
Bienes, dignidades, crédito, belleza, valor, imperio.
Todo viene al oscuro lugar abismar su orgullo:
¡Oh gloria! ¡tu camino no lleva más que al ataúd!

Nunca obtuve, bajo los techos sagrados,
Elogios mentirosos, lágrimas fingidas.
Los ministros del Cielo no les vendieron
El esplendor de la nada, los himnos de la muerte;
Pero al atravesar del sepulcro el retiro eterno,
¿Resucitan los cantos la silenciosa polvo?
¿La impura adulación, ofreciendo vanos honores,
Hace oír a los muertos sus acentos engañosos?

Almas inflamadas por un ardor celestial,
Manos dignas del cetro o dignas de la lira,
Se apagan en este lugar habitado por la muerte.
Grandes hombres desconocidos, la fría pobreza
Congeló el torrente del genio en sus almas;
De las ruinas del tiempo, la ciencia enriquecida…

A tus ojos asombrados nunca se desplegó
El libro donde la naturaleza imprime sus secretos;
Pero el avaro Océano guarda en sus aguas
Diamantes, el orgullo de las minas de Golconda;
El cáliz entreabierto de las flores más brillantes
Decora un precipicio o perfume un desierto.
Aquí quizás duerme un Hamden de aldea,
Que desafió al tirano de su humilde herencia;
Algún Milton sin gloria; un Cromwel ignorado,
Que un poder criminal no ha deshonrado.

Si no han tenido destinos que desafíen la amenaza,
Si no ha retumbado en el Senado su audaz elocuencia,
Levantando los escombros de un pueblo devastado,
Y recogiendo elogios en ojos conmovidos,
El destino que les privó de estos placeres sublimes,
Así como las virtudes limitaron para ellos los crímenes:
No hemos visto a la espada, embriagada de sangre humana,
Abrirles un horrible camino hasta el trono;
No han sofocado en su alma marchita
Ni la piedad que llora, ni el remordimiento que grita;
Nunca su mano servil a los culpables poderosos
Ha prostituido el incienso de hermanas castas;
Y sus días modestos, ignorados por la envidia,
Fluyeron sin tormentas por el valle de la vida.

Por textos sagrados nos enseñan a morir,
Implorando del transeúnte el tributo de un suspiro.

¿Y qué alma intrépida, al dejar la orilla,
podría entregar su valor al mudo olvido?
¿Qué ojo, al percibir la oscuridad morada,
no lanza una mirada larga hacia el ocaso del día?
Naturaleza, en los muertos tu voz se oye;
Tu llama en la tumba anima nuestra ceniza;
A las puertas del vacío, respirando el futuro,
Queremos sobrevivir en un dulce recuerdo.

Y tú, que para vengar la probidad sin gloria
Del pobre en tus versos cantaste la simple historia,
Si, visitando estos lugares, dominio de la muerte,
Un corazón cercano al tuyo quiere aprender tu destino,
Sin duda un aldeano, con la cabeza canosa ,
Le dirá: "Cruzando la llanura refrescada,
A menudo, sobre la colina, adelantaba el día;
Cuando en lo alto de los cielos, el mediodía de regreso
Devoraba las colinas con su aliento abrasador.
Solo, y saboreando la frescura bajo la sombra de un viejo roble,
Acostado sin prisa, los ojos fijos en el agua,
Le gustaba soñar con el suave murmullo del arroyo
Por la tarde, en el bosque, lejos de los caminos trazados,
Perdía sus pasos y sus; Tristes pensamientos
A veces, al dejar estos bosques sagrados,
Lágrimas mal secadas aún mojaban sus ojos
Un día, cerca de un arroyo, sobre la montaña solitaria,
Bajo su árbol favorito, a lo largo de la brea.

Busqué, pero en vano, la huella de sus pasos;
Vine al día siguiente, no lo encontré:
Al siguiente día, hacia la hora en que nacen las tinieblas,
Vi un ataúd y antorchas fúnebres;
A pasos lentos, hacia la iglesia llevaban sus restos:
Su tumba está cerca de nosotros; mira, acércate y lee.

EPITAFIO

Bajo este frío monumento yacen las jóvenes reliquias
De un hombre cuya fortuna, cuya gloria fueron desconocidas:
La tristeza velaba sus rasgos melancólicos;
Tuvo poco saber, pero un corazón ingenuo.

Los pobres bendijeron su piadosa juventud
De la cual la bondad del cielo se dignó cuidar;
Supó dar lágrimas, su única riqueza;
Obtuvo un amigo, su único deseo.

No pongas en equilibrio sus virtudes, ni sus defectos;
Hombre, ya no eres juez en este lugar funesto;
En una esperanza temblorosa reposa en silencio,
Entre los brazos de un padre y bajo la ley de un Dios.